In gut fünfzig Journalismusjahren habe ich einige nachhaltige Erfahrungen gemacht. Eine davon: Es gibt nichts Schwierigeres als dauerhaft und regelmäßig Kolumnen zu schreiben. Ganz gleich, in welchem Genre. Fleißige Leser*innen werden selbst merken, wie sich berufsmäßige Humorist*innen in Tageszeitungen wöchentlich oft krampfhaft abmühen, lustig zu sein. Oder die Kolumnen-Moralisten, regelmäßig den mahnenden Zeigefinger hochzustrecken.
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In meinem vorhergegangenen Blog habe ich über das Beinahe-Prekariat geschrieben, das die meisten freien Tänzer*innen für ihre Kunst in Kauf nehmen. Kleiner Nachtrag: das gilt übrigens nicht nur für den Bühnentanz. Auch viele Tanzpädagog*innen, die in Tanzschulen Latein oder Standard mit viel Eifer unterrichten, leiden nicht an Überbezahlung. Auch bei ihnen heißt es: Leidenschaft muss Gage ersetzen.
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Unter frommen Wünschen versteht der ausgelernte Österreicher üblicherweise solche, die man am besten in ein Sackerl flüstert und vor die Wohnungstüre stellt. Früher quittierten sie die Gesprächspartner:innen auch mit: „Geh halt zum Salzamt!“
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„Wer die zwei Stunden bei mir tanzt, hat die Psychotherapie, die Physiotherapie und das Fitness-Studio in Einem“ war das Mantra meiner seinerzeitigen Contemporary- und Ballettlehrerin.
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Speziell von Menschen (sagen wir gleich: Männern) meines Alters, die mit Tanzen nix am Hut haben, kommt immer wieder die von maliziösem Grinsen begleitete Ansage: „Hach, wie erotisch ist DAS denn!“ Und wenn sie erst hören, dass ich als einziger Mann in einer Elfer-Damen-Klasse Tanzunterricht nehme, oder oft gar als einziges Mannwesen in der Ballettstunde mit gut 30 meist sehr sehr jungen Damen an der Stange hänge – dann gibt es kein Halten mehr und testosterongetränkte Phantasien schlagen Purzelbäume.
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Dreißig Plusgrade. Eine Hitzeglocke liegt über der Stadt. Die Menschen stöhnen unter den Temperaturen. Alle? Nein, nicht alle. Jene nämlich nicht, die sich im Arsenal-Areal im Wiener Gemeindebezirk Landstraße zu Tanzworkshops zusammenfinden.
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Ich gestehe: ich bin nervös – nein, nicht nervös, Panik! Frack- oder Muffensausen. Kurz gesagt: Lampenfieber. Den Zustand kenne ich zwar als altgedienter PR-Unterhaltungsclown von Pressekonferenzen und Kongressen, nicht aber als Tänzer.
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Okay, die lustvollen Seiten des Alters lassen sich fast in einem Einzeiler abhandeln: Man muss nicht mehr überall dabei sein (=“Jeden Blödsinn mitmachen“), und die Chance (oder Demütigung), einen Sitzplatz in der Tramway angeboten zu bekommen, wächst. Noch was? Na also!
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Tanzfabrik. Institute solchen Namens gibt es mannigfaltig. Die Tanzfabrik Berlin-Kreuzberg, wohl die Mutter aller Tanzfabriken, durfte ich kürzlich ausführlicher kennenlernen.